Balanço

 

 

 

 

364 dias

Um a um

esqueci os motivos

porque vim

  José Tolentino Mendonça

Esta noite

Hoje podes deitar-te na minha cama e contar-me mentiras - dizer, não sei, que o amor tem a forma da minha mão ou que os meus beijos são perguntas que não queres que ninguém te faça senão eu; que as flores bordadas na dobra do meu lençol são de jardins perfeitos que antes só existiam nos teus sonhos; e que na curva dos meus braços as horas são mais pequenas do que uma voz que no escuro se apagasse. Hoje podes rasgar cidades no mapa do meu corpo e inventar que descobriste um continente novo - uma pátria solar onde gostavas de morrer e ter nascido. Eu não me importo com nada do que me digas esta noite: amo-te, e amar-te é reconhecer o pólen excessivo das corolas, o seu vermelho impossível. Mas amanhã, antes de partires, não digas nada, não me beijes nas costas do meu sono. Leva-me contigo para sempre ou deixa-me dormir - eu não quero ser apenas um nome deitado entre outros nomes.

Maria do Rosário Pedreira

Esperarei por ti

até que todas as coisas sejam mudas

 

Até que um pássaro me saia da garganta

e no silêncio desapareça.

 

Nós aqui

Ainda bem que o natal acabou

logo que soaram as doze

descolei os lábios da mesa

vomitei as doçarias todas

para cima das notícias

que anunciavam a morte

algures onde o natal

é regado com sangue

e as rolhas das garrafas

são tiros cegos e certeiros

matam velhos e crianças

em natal ou em belém

para o ano haverá mais

se a dor aguentar até lá

nós aqui e eles no inferno

uma data é uma data

e é preciso comemorá-la

com sangue e com lágrimas

um dia os meus lábios ficarão para sempre

agarrados à toalha de linho.

Carlos Alberto Machado

O som da noite

 

 

 

 

Poema de Natal

Assinaste o teu nome

em papel sufocante

impressão bem à vista

xis escudos por página

um livro repleto

de palavras amestradas

pra oferecer no Natal

ou isso ou umas peúgas.

Carlos Alberto Machado

Pergunto

Quando repousarei

Ausente sem sofrer

Qualquer ausência?

   Daniel Faria
 (foto de Katia Chausheva)

Christmas card

 

 

 

 

Palavra de honra

 

deviam chover lagrimas quando o coração nos pesa muito

 

Antonio Lobo Antunes

Apanhou um táxi e disse

 

– um desastre quanto é?

 

  Nuno Moura

Vogais do silêncio

 

 

 

 

 

A palavra que se apaga

 

Chora-se por alguém, chora-se, embora eu chore a olhar para mim a chorar, chora-se para que nos digam: não chores, ou para que nos oiçam, mas este choro não ouvido, este choro não visto, anónimo, só um corpo a chorar sem remédio, o choro omitido das desatenções, o choro esquecido no choro, nos seus meandros, mudez e surdez, este choro, sem lugar de choro, é a palavra última, apaga-se nela, este choro é a palavra que se apaga.

Rui Nunes

Poemas perfeitos em noites escuras

 

desenha com a ponta dos teus dedos

as fronteiras exactas do meu rosto

as rugas, os sinais, a cicatriz que ficou da infância

o lento sulco das lâminas onde no peito

se enterra o mistério do amor

e diz-me o que de mim amaste

noutros corpos, noutras camas, noutra pele

prometo que não choro

mas repete as palavras um dia minhas

que sem querer misturaste nas tuas

e levaste com as chaves de casa e os documentos do carro-

e largaste sobre a mesa com o copo de gin a meio

na primeira madrugada em que me esqueceste

Alice Vieira

Calendário das Dificuldades Diárias

 

Mais uma queda. Mais uma lasca de madeira cravada no corpo. Estacas de travar vampiros, sêdes. Ossos esmagados, sinapses rotas e, sempre, o fígado fosfórico. De cada vez, a dúvida absoluta. A suspensão da vida. A estupidez mais iníqua amesquinhando a nossa suposta divindade. Transplante? Broa dura? Pastéis de massa tenra de efémeros perfumes? Escolha-me o Diabo a sorte! Tudo poderia ter sido banal, banal e generoso, tivera eu chegado três gerações mais cedo. Vejo-me, à chuva, a apanhar ouriços sob os castanheiros. Analfabeto. São. Vejo-me e não me vejo em parte alguma. Muito menos aqui. Ainda menos agora. Ah!, quem me dera perder, ao menos, a memória dos castanheiros que nunca toquei, que apenas de relance pude amar

  Miguel Martins

Eu diria que sangra um ponto secreto do meu corpo

Bate-me à porta, em mim, primeiro devagar.

Sempre devagar, desde o começo, mas ressoando depois,

ressoando violentamente pelos corredores

e paredes e pátios desta própria casa

que eu sou. Que eu serei até não sei quando.

É uma doce pancada à porta, alguma coisa

que desfaz e refaz um homem. Uma pancada

breve, breve -

e eu estremeço como um archote. Eu diria

que cantam, depois de baterem, que a noite

se move um pouco para a frente, para a eternidade.

Eu diria que sangra um ponto secreto

do meu corpo, e a noite estala imperceptivelmente

ou se queima como uma face. Escuta:

que a noite vagarosamente se queima

como a minha face.

Herberto Helder

Era meu

Surgiu

Por detrás

Da nuvem escura

Que tapou a lua.

Escorregou

Sobre a planície,

Negro,

Envolto

Em longas

Chamas.

Era meu.

Pertencia-me.

Era o medo.

 

 

 

  Maria Amélia Neto
 (Foto de Katia Chausheva)

Abre um pouco os lábios

 

deixa-os escutar o que te digo

Pedro Jordão

Madiba

Do fundo desta noite que persiste

A  envolver-me em breu - eterno e espesso,

A qualquer deus - se algum acaso existe,

Por mi’alma insubjugável agradeço.

Nas garras do destino e seus estragos,

Sob os golpes que o acaso atira e acerta,

Nunca me lamentei - e ainda trago

Minha cabeça - embora em sangue - ereta.

Além deste oceano de lamúria,

Somente o horror das trevas se divisa;

Porém o tempo, a consumir-se em fúria,

Não me amedronta, nem me martiriza.

Por ser estreita a senda - eu não declino,

Nem por pesada a mão que o mundo espalma;

Eu sou dono e senhor de meu destino;

Eu sou o comandante de minha alma.

 William Ernest Henley

Um dia

a noite há-de dizer-te

como o amor escrevia no meu corpo

Pedro Sena-Lino

Um Diário destes não magoa

Um Diário destes não magoa, pensa a rapariga, folheando

O seu caderno: Apaga os passos que dei até aqui.

E imagina que a espera um espaço imenso. Páginas adiante,

A letra torna-se irregular, a simetria esvai-se confusa.

Não foi, certamente, o espaço que dela se abeirou. Não.

Também não foi o amor, como se poderia pensar.

Foi o Género. Pegou no Diário e fê-lo romance. É assim.

Só estranho o novo corpo que lhe foi dado.

Maria Gabriela Llansol
(Foto de Katia Chausheva)

Porque há lugares que eu gosto tanto   ( http://sketchesformysweetheartthedrunk.blogspot.pt/)

4 da manhã

 

 

 

 

Porque hoje é sabado

O mundo é uma casa de passe

Com as paredes salpicadas de geleia de framboesa

O mundo é um matadouro disfarçado

Com as paredes forradas de cetim

Adília Lopes
(Foto de Katia Chausheva)

Eu direi o teu nome

todos os monstros têm o teu nome, de mais ou menos bocas, grandes ou pequenas milhares de patas, sangue jorrando ou líquenes desfeitos, todos os monstros têm o teu nome e por ofício perseguem-me, entram por mim no soalheiro mundo dos homens, usam a minha incúria eu sou uma esplendorosa borboleta de sangue. um ser que voa no coração e cada monstro virá dizer que me ama e saberá convencer-me a suportar os seus tentáculos, a apreciar até os beijos nos orificios mucosos por onde expele a língua e será capaz de me fazer querer o esbracejar nocturno dos seus gestos e eu direi o teu nome e nunca me enganarei

valter hugo mãe

Prémio

Vales, ravinas, desertos,

e fins de semana, livros a mais,

amigos a menos, noites

de fumo, de corpos alheios,

de novo ravinas, desertos

e vales - eu nunca pensei

que fosse tão longe e que fosse

tão pouco a felicidade:

ovos mexidos, arroz de tomate,

o ir a correr quando o filme começa,

o vem para a cama, um sopro

de mel, e novas legendas no álbum

de fotos - eu nunca pensei

que fosse tão alto este único prémio

de consolação.

José Miguel Silva

Apesar de tudo

Como lobos em períodos de seca

crescemos por toda a parte

amámos a chuva

amámos o outono

um dia até pensámos

em enviar uma carta de agradecimento ao céu

com uma folha de outono como selo de correio

acreditávamos que as montanhas desapareceriam

os mares se dissipariam

apenas o amor seria eterno

 

de súbito separámo-nos

 

ela gostava de sofás compridos

e eu de longos navios

ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés

eu gostava de saltar e gritar nas ruas

e, apesar de tudo,

os meus braços vastos como o universo

estão à espera dela.

Muhammad Al-Maghut

NÃO

 

 

 

"Na riqueza e na pobreza, no melhor e no pior, até que a morte vos separe."
Perfeitamente.
Sempre cumpri o que assinei.
Portanto, estrangulei-a e fui-me embora.

 

Mário-Henrique Leiria

Devias estar aqui rente aos meus lábios

para dividir contigo esta amargura

dos meus dias partidos um a um

 

Eugénio de Andrade

Profecia

Abriu-se a porta e o tempo saiu vestido de branco -

- todas as noites uma estrela caminhará,

alguma há-de acertar com a rota já esquecida.

 

Mas os homens, se isto virem, julgarão que o mundo acaba.

 

Jorge de Sena

As mãos

Côncavas de ter

Longas de desejo

Frescas de abandono

Consumidas de espanto

Inquietas de tocar e não prender.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Dias de vagar

 

 

 

Qual de nós irá chegar primeiro à solidão

 

 

 

Foto Katia Chausheva

Como os gatos

à noite, todos os poemas são pardos

Manuel António Pina

Noite dentro

Tão impossível a noite que não vinha contigo

nem chegava por ti. Tão impossível,

e tão lentos

os seus dedos de faca arranhando as minhas costas,

destroçando as minhas costas,

que não soube mais noite para além da luz dos teus dedos.

 

Ángel Mendoza

O corpo atento

A tarde avança em lençóis de fumo

  e tu não bates à minha porta.

Enrolo um cigarro de lume para acabar com a dor.

Tenho os ouvidos lá fora e o corpo atento

O meu coração é um bandido sem navio nem marés

Perdidos os mastros não sabe gritar.

Por isso sou apenas um retrato

Sem perfil nem disfarce.

A tarde é uma égua e a tua demora uma navalha.

Isabel Mendes Ferreira

Como quem se despe

Risquei o último fósforo

e estou agora vazia,

não esperando sequer

o deserto. Posso de novo

sublinhar os livros

sem pensar noutros olhos,

numa vontade que não coincida;

como quem se despe

de portas abertas, luzes acesas,

buracos na roupa,

indiferente ao desejo

de vizinhos e espelhos.

 

Sou finalmente o único fantasma

da minha vida inteira.

Inês Dias

Geografia íntima

perdoa-me

se cultivo regularmente a saudade de meu próprio corpo

Al Berto

E outros erros

era uma noite branca com um rio

dentro, ali afundámos os dias

contados, as roseiras do jardim,

duas ou três horas felizes

e outros erros.

 

trocávamos tudo por um sopro de outono.

Renata Correia Botelho

Dia par

 

 

 

 

 

Nada a fazer

Envelheces tanto de cada vez que o dia termina

e olhas para trás. Tens medo do começo do fim,

das tardes de domingo; um dia, distraído, tens medo

do sexo, da amabilidade e da noite, e dos rostos

que foram belos – e não são mais. Envelheces muito

quando o mundo contraria as pequenas coisas,

sentes esse cansaço, nada a fazer.

Francisco José Viegas

Silêncio:

Encontrámos na encosta

Flores ainda sem nome

José Tolentino Mendonça  (A papoila e o monge)

E não ter nada

Passámos tanta vez naquela estrada

talvez a curva onde se ilude o mundo.

O amor é ser-se dono e não ter nada.

  Mas pede tudo.

 

Natalia Correia

Frio

que helada esta casa !

sera que esta cerca el rio

o es que estamos en invierno

y estan llegando,

estan llegando...

los frios.

Patxi Andión

Uma palavra

Havia

uma palavra

no escuro.

Minúscula. Ignorada.

Martelava no escuro.

Martelava

no chão da água.

Do fundo do tempo,

martelava.

Contra o muro.

Uma palavra.

No escuro.

Que me chamava.

Eugénio de Andrade

Trapos e cacos e contradições

 

 

 

 

O anoitecer situa as coisas na minha alma

 

Sabes ?

adormecemos juntos acordamos

apartados

disputamos os lençóis como quem

puxa a razão para si

a quantos beijos estamos hoje de distância?

João Luís Barreto Guimarães

Novembro

 

 

 

Se soubesses como ainda amo as rosas, talvez não enchesses as horas de pesadelos

 

O primeiro frio

é este o sofrimento do Outono

o primeiro frio e a flor adiada

para um tempo que já não há-de

ser meu

Rosa Alice Branco

Noites longas

 

diz-me um segredo

mantém-me acordada

enquanto esta noite não chega ao fim

Dulce Maria Cardoso

Morada

Tenho as coisas escritas

no peito, o teu nome. Nada tem que ver

com o coração, muito menos com sentimentos.

O teu nome está-me escrito nos sinais, sobre a pele.

A tinta, desenhos de círculos castanhos

assinalando lugares.

O meu mapa genético tem uma única localidade.

Dizer o nome dela é chamar-te.

Chamar-te é encontrar a minha morada.

Inês Fonseca Santos

Ligeiras confidências

o dia corre de poente para nascente, a chuva

é um lençol tenso sobre os velhos que separam

as lembranças, com palavras que não chegam

a dizer: esquecem os subterfúgios do tempo

e avançam cambaleantes pelas grandes fissuras

entregues ao despovoamento alucinante

no interior dos carros, os crimes

são ligeiras confidências

Rui Nunes

Iminência

E o cais cinzento e as casas vermelhas

E não é ainda a solidão.

E os olhos veem um quadrado negro com um círculo de música lilás no seu centro

E o jardim das delícias apenas existe fora dos jardins

E a solidão é não poder dizê-la.

E o cais cinzento e as casas vermelhas.

  Alejandra Pizarnik

Antes do corpo vazio

 

 

 

 

A qual dos demónios me vender?

que besta suja será preciso adorar?

em que sangue contaminado mergulharei a língua?

que fogo estranho é este? que devora a beleza interior das coisas

que mentira me poderá salvar?

Al Berto

Previsão do estado do corpo para hoje

Pressinto um dia estranho, no que diz respeito ás coisas do coração.

Pressinto que chove, algures dentro do sangue

 

Al Berto

Dores

Às dores inventadas

Prefere as reais

Doem muito menos

Ou então muito mais

Alexandre O’Neil

Noite dentro

 

Paisagem

Tudo vem ao chamamento.

 Digo mar, e o mar desponta na palma das mãos.

Digo cal, e na pele abre-se um sulco branco.

 Digo sol, e quase lhe consigo tocar.

  Só por ti chamo e não irrompes do azul.

Al Berto

Entre duas mãos

Podia ser aí. Contigo. Com o teu corpo

ainda nu, ou vestido da luz que entra pelas

persianas velhas, trazendo a tremura

das folhas na trepadeira do quintal.

Podia ser de manhã, ou de madrugada,

sabendo que teria de te abraçar para que não

desses pelo frio, com o quarto ainda

húmido da noite, num fim de outono.

Podia não ter sido nunca, se não fossem

assim as coisas: a tua mão ao encontro da

minha, no tampo da mesa, como se fosse

aí que tudo se jogasse, entre duas mãos.

Nuno Júdice